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C'est un voyage particulier. Un retour pour Simon à Mauthausen, lui qui s'est tu pendant soixante-cinq ans. Trois jours durant lesquels sa femme et lui feront ce chemin à l'envers, éclairé par les petits gestes, les attentions, l'amour. Et si des lueurs d'humanité scintillent dans sa mémoire, sous le manteau de neige immaculé reposent les souffrances indicibles. – À quoi pensent les saumons quand ils ont franchi tous les obstacles et qu'ils retrouvent l'endroit où ils sont nés ? – Ils pensent qu'ils ont fait tout ça pour ça. Ils pensent qu'ils vont pondre leurs œufs. Elle acquiesce, sourit, tend le bras et me tire de mon encoignure pour me rapprocher d'elle. Je me laisse glisser sur le siège, m'appuie contre son épaule. – Ils pensent qu'après ils vont pouvoir mourir tranquilles.

Voici le premier roman, inédit à ce jour, de Claude Michelet. Et c'est un polar ! Comme le dit Yves Viollier dans sa préface : « L'écriture est à l'os. Pas de gras. Rien ne manque. Les lieux, les personnages, tout est déjà en place. On pense au docteur Watson et son acolyte Sherlock Holmes. » Le jeune écrivain de vingt-cinq ans s'était essayé à ce genre, mais le manuscrit du roman n'avait jamais été envoyé à un éditeur et restait un souvenir de jeunesse. Nous sommes au tout début des années 1960, dans le Loir-et-Cher, chez le docteur Jean-Marie Lenoir. Son ami Marc Lascaut s'est invité. Ils étaient ensemble en Algérie, et Marc, qui travaille pour le contre-espionnage, vient de temps à autre en vacances chez lui. Le soir de son arrivée, un marchand de bestiaux voisin meurt attaqué par un taureau. Marc, qui trouve ce décès suspect, ne s'en ouvre pas immédiatement au docteur Lenoir mais, au deuxième cadavre, il est temps de mener l'enquête...

Jeanne se souvient. L'été 1960 s'achève, elle a sept ans. L'Assistance publique les a confiées, elle et ses deux demi-sœurs, à mademoiselle Eugénie qui vit avec ses parents au château des Marguerites. Jeanne a connu les coups et les brimades, avant. Ici, elle goûte à une certaine insouciance : soigner les bêtes, déguster la bonne brioche chaude... Un jour, tous se pressent autour d'un bébé : « Ta petite sœur », a murmuré Mademoiselle, les yeux brillants. Jeanne comprend qu'on ne lui dit pas tout... Points forts : D'une plume magnifique, Yves Viollier fait vivre une voix de l'enfance. Un roman plein de douceur !

Quand les bulldozers du Mans mettent au jour un charnier datant des guerres de Vendée, la vie de Clotilde s'en trouve bouleversée. Depuis sa naissance, elle est assaillie par des images de guerre, de meurtres, de violences, associées à un visage de femme dont elle ne connaît que le nom : Setima. Longtemps suivie par des psychiatres, Clotilde a réussi à surmonter ce cauchemar.

En neuf souvenirs, Antoine, l'alter ego de Yves Viollier, nous tend ce miroir qui renvoie à des histoires qui sont autant de diamants de la mémoire. Ce ton si juste du romancier, c'est autant celui du poète que celui du mémorialiste des vies ordinaires, celles qu'ont vécu nos aïeux. Antoine ne veut rien perdre du temps de l'enfance et des chemins creux de Château- Fromage. C'est son socle. Tout part de là. Sa mémé Lise le prenait par la main et lui ouvrait les yeux au monde. Il pédalait sur son vélo et éprouvait ses premiers émois auprès de Cocotte, la garde-barrière. Son horizon tutoyait l'infini. Et les voix, les gestes, les bonheurs et les souffrances de ceux qui l'ont aidé à grandir sont autant de diamants de la mémoire. Olympe qui aimait les hommes, Irma qu'on a mal aimée, Marcellin que l'amour a fui, Henri qui est allé le chercher de l'autre côté de la terre. C'est le regard du mémorialiste des vies ordinaires qu'Yves Viollier pose avec douceur sur ses personnages.

1984. Un peu partout en France, les manifestations éclatent pour la défense de l'école libre. Pour Chrysostome Lhermite, ces événements font écho de manière insupportable à un lointain et douloureux passé, au temps de sa jeunesse, où déjà les clans s'affrontaient. Avec son voisin, son ami, Louis Malidin, ils étaient alors liés comme les doigts de la main. C'était avant que la guerre des écoles les atteigne dans leur chair, avant quelle les conduise à dresser un mur entre leurs deux maisons. Est-ce que rien n'a changé, cinquante ans après ? Ou 1984 va-t-il être, enfin, l'occasion de signer l'armistice et que leur amitié renaisse ? Avec Les Deux Écoles, Yves Viollier livre une formidable leçon d'espérance dans la force du pardon.

Roger Martin les a séduits. Il a été accueilli dans un village de Vendée par le maire, comme un ami de toujours. Veuf, à plus de soixante-dix ans, il avait besoin d'une famille. Et tous lui ont ouvert les bras. Il est devenu le père, le grand-père, le vieil homme que les jeunes aiment bien. La déception a été aussi violente que l'amour et l'amitié avaient été doux. Le fil du temps s'est tendu. Roger, en jeune homme, est alors apparu dans sa vérité. L'Occupation avait été ce théâtre où il a joué un rôle funeste... Que cache le visage que nous donnons à voir ?

Au commencement, il y a ce pays que le narrateur découvre en rencontrant Marie-Claire, qui deviendra sa femme. La Charente, comme une Toscane française. Là-bas, au milieu des vignes et sur les bords du fleuve, il a rendez-vous avec Toinou dans sa ferme. A quatre-vingt-douze ans, cette femme a une énergie impressionnante. Sa mémoire est intacte, sa voix colorée par la terre de ses origines. Elle est née dans ce Périgord noir où les paysans ont brûlé le seigneur du château, près du village de Hautefaye devenu le " village des cannibales ". Toinou n'a eu qu'un seul désir : fuir ce pays dur à l'histoire sombre. Mariée contre son gré à quinze ans, elle a très vite entraîné les siens à émigrer. Ils sont partis, à pied, au début du siècle, vers une Charente plus riante. Fil après fil, Toinou dévide l'histoire de sa vie, son enfance, les deux guerres, la famille, les deuils, les travaux et les jours, un présent enfin plus tranquille, presque le bonheur, sa passion pour la danse... Et, tandis qu'elle parle et entre les rencontres, le narrateur tire aussi les fils de sa propre mémoire. Les mémoires des uns et des autres se croisent, s'enchevêtrent, se lient, et le roman devient œuvre de transmission, de partage, histoire universelle, ode au courage, à la nature, au soleil, chant du monde et des terres de mémoire.